Ich sah des Sommers letzte Rose stehn;
Sie war, als ob sie bluten könne, rot;
Da sprach ich schauernd im Vorübergehn:
So weit im Leben ist zu nah am Tod!
Es regte sich kein Hauch am heißen Tag,
Nur leise strich ein weißer Schmetterling;
Doch ob auch die Luft sein Flügelschlag
Bewegte, sie empfand es und verging!
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