Weinrot brennt der Nebel. Hinter ihm
Die Flamme flattert weg von ihrer Leuchte,
Jemand trägt sie hastig durchs Gebirge.
Eine Stapfe ist die letzte.
Alle Tage.
Der abgeblühte Tag blüht noch einmal
Mit felsiger Aschenblust des Abends.
Ich spreche mit dem ungeheuren Schweigen,
Das mich aus mir hervorruft: Keine Stapfe
Ist hier gegraben.
Schlaf in preisgegebner Helle
Auf versteinter Feuerstelle!
Bad in mohnberauschter Quelle!
Eine Fußstapfe ist die letzte
Am Ende der Tage.
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