O hättest Du nur einmal
Die brennende Stirn mir gekühlt,
Entflohen wären die Geister,
Die meine Seele zerwühlt.
Du aber hast mit Grausen
Von mir Dich abgewandt,
Und weigerst dem Irrenden, Kranken
Für immer die rettende Hand.
Zerstoben ist und zerronnen
Der Traum vom reinen Glück,
Und wieder bin ich verfallen
Dem alten, wüsten Geschick.
Wohlan, Ihr Dämonen der Sinne,
Steigt auf, hebt Euch empor,
Ich will mein Bewußtsein ertöten,
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