Dein Haar ist spröd, Dein Antlitz dunkelbraun,
Wie müde Veilchen Deine Augen blau'n;
Dein Schritt ist schwer und Deine Hand ist kalt,
Schon nennt Dich dieser oder jener alt ...
Was Dir im Herzen zittert, ahn' ich kaum.
Blüht Dir ein Glück? Zerrann Dir jeder Traum?
Ich weiß ja nichts von Dir als das allein:
Was irgend Gutes noch in mir – ist Dein.
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