Ihr wähnt: der Dichter sei beglückt wie keiner,
Ein Paradies erblüh' ihm stets im Busen,
Des Höchsten Urbild zeigten ihm die Musen:-
So ist's, doch ist darum sein Leid nicht kleiner.
Denn weil in jedes Schönsten Bild viel reiner
Durchleuchtet, schaut er leichter auch Empusen,
das Wirkliche erschreckt ihn gleich Medusen,
Dünkt ihn ein Hohn, ein schnöder, ungemeiner.
Denn diese Welt, am Maß des Ideales
Gemessen, schon der Dänenprinz voll Harm
Hieß sie, ihr wisst, ein Vorgebirg ein kahles:
Und ach der Menschheit ewig plumper Schwarm,
Ein Zerrbild nur scheint er dem Sinn, ein schaales,
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