Nun fällt der Schnee ganz leise, es wird Nacht.
Rings tiefe Stille. Weite Sternenpracht.
Die weißen Straßen schlafen, und es träumt
der Gott am Brunnen, und die Stunde säumt.
Nun schlägt es zwölf. Ein Schatten. Horch, die Runde-
vorüber geht der Wächter mit dem Hunde.
Noch hier und dort ein Lichtschein unterm Dach-
bei einem Kranken sitzt noch Jemand wach-
Ein Kandidat mag noch Lateinisch treiben,
ein Dichter noch am letzten Verse schreiben,-
Vielleicht mag dort im armen Kämmerlein
der Heiland eben uns geboren sein,-
Vielleicht den Sünder dort die Reue lohnt,-
vielleicht-doch wer kann's wissen, frag den Mond!....
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