Es liegt in meinem Buche
Ein weißes Blatt Papier;
So oft ich etwas suche,
Erscheint es bittend mir,
Gleich einem Opferbecken
An einem Heil'genbild,
Gleich Händen, die sich recken
Nach einer Gabe mild;
Als spräch es: Hier ist Dinte;
Tauch deine Fehler ein,
Und gib mich frei dem Winde;
Ich will dein Bote sein.-
Ich schreib', und lass es fliegen,
Das ungeduld'ge Blatt;
Und bleibt es endlich liegen,
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