Es zieht der Strom wohl sonder Rast
Aus seinem Heimathhaus,
Und Wog' auf Woge treibt mit Hast
Ihn in die Welt hinaus;
Gern weilt er in dem Blüthenthal
Bei stillen Blumen dort,
Doch, ach, zu seiner eig'nen Qual
Reißt's nach der Fern in fort,
Von all' dem Schmerz, von all' der Lust,
Die ihm die Zeit vertraut,
Hat man in seiner kühlen Brust
Kein Denkmal noch erschaut;
Nur Eines trägt er warm und mild,
Scheint auch die Fläche kalt,-
Es ist der Sonne gold'nes Bild,
Das ewig mit ihm wallt;
So wohnet auch in meinem Geist
Der helle Liebesschein,
Und ob die Welt mich mit sich reißt,
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