Da haben sie wieder Einen
Mit Erde zugedeckt
Und drauf auf Marmorsteinen
Ein Denkmal hingestreckt.
Und goldene Inschrift kündet
Der Nachwelt, was er war,
Und Trauerweide ründet
Drumher ihr fließend Haar.
Auch in mir selbst verblieben
Ist ihm solch Schiboleth,
Darin ihm eingeschrieben,
Was er gewesen, steht:
Das ganz gewöhnliche Enge,
Ein dürrer Praktikant
Mit etwas Putztbehänge
Von nüchternem Verstand.
Ein Herzschlag ohne Leben
Ein Kopf, der nie gedacht,
Dem nie ein schauernd Beben
Im warmen Blut erwacht.
Ein Geist, den kein Verlangen
Nach Schönheit je verzehrt,
Der durch die Welt gegangen
Gleich rohem Ackerpferd.-
Und wie der Stein jetzunder
Die goldene Schrift mir weist,
Die als der Menschheit Wunder
Und höchsten Stolz ihn preist-
Da läuft's mir schauernd nieder
Vom Scheitel bis zum Fuß,
Dass ich zurück noch wieder
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