O Mond, du machst die Fluten
Zum Spiegel deiner Pracht,
Doch wird dein Kreis von Gluten
Treue nicht hervorgebracht.
Am Himmel, rund geschlossen
Im Silberscheibenglanz,
Bebt lang, als Streif zerflossen,
Dein Bild im Wellentanz.
Das Schöne wirft in's Leben
Von oben seinen Schein,
Dies trinkt mit Wonnebeben
Des Urlichts Strahlen ein.
Wohl möcht' im frommen Walten
Das Leben dieses Licht
Abspiegelnd nachgestalten,
Doch ganz gelingt es nicht.
Die Form zerfließt im trüben
Bewegten Element,
Das kaum der Blick von trüben
Das Urbild noch erkennt.
Doch dämmert ja die Ferne
Selbst vom verfloßnen Schein
Die Sehnsucht nach dem Kerne
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