Dorfwirtshaus
Die gelben Sterne von der Wiese,
Im Topf gebunden, riechen bitter;
Die um Orion blühn, den kalten Ritter,
Mit gleichem Dufte hauchen sie wie diese.
Man legt dir Fleisch an zarten Knochen vor,
Du hast den weißen Bissen auf der Gabel,
Da hebt ein Baum sich aus Gebüsch und Moor,
An schiefem Kopfe schilpt ein junger Schnabel:
»Ich habe keine Zeit als diese,
Nicht Zeit in einem andren Leben,
Ich pries die Wunder dieser Erde eben —
Da schwebt zu nur mit bittrem Sternenruch die Wiese. «
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